Le Mutilé Auteur Eugène Dayot

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Le mutilé :: Eugène Dayot
  C'est strophes sont toute sa vie; il les a écrites avec ses larmes. Le Mutilé est digne de la plume d'un maître. Ce n'est ni une ode, ni 
  une élégie, ni une méditation; c'est une lamentation dont chaque vers est un sanglot.
   
   
  Le mutilé
   
  Vingt ans et mutilé !... voilà quelle est ma part; 
Vingt ans... c'est l'âge où Dieu nous fait un cœur de flamme ; 
C'est l'âge où notre ciel s'embellit d'un regard, 
L'âge où mourir n'est rien pour un baiser de femme. 
   
  Et le sort m'a tout pris !... excepté mon cœur ! 
Mon cœur... à quoi sert-il ? ironique faveur ! 
C'est le feu qui révèle au nautonier qui sombre, 
   
  Le gouffre inévitable au sein de la nuit sombre ; 
C'est la froide raison rendue à l'insensé : 
Heureux s'il n'eût jamais pensé ! 
   
  Mais ton amour est là, mon ange tutélaire, 
Et mon cœur souffre moins, lorsque je dis : ma mère ! 
   
  A ce large festin des élus d'ici-bas, 
Qui me dira pourquoi je ne suis qu'un Lazare ! 
La vie est une fête où je ne m'assieds pas, 
Et pourtant j'ai rêvé sa joyeuse fanfare ! 
La douleur m'a fait boire à sa coupe de fer ; 
Jeune vieillard, j'ai bu tout ce qu'elle a d'amer. 
O vous qui demandez si l'âme est immortelle, 
Et ma part de bonheur,... dites!... où donc est-elle ? 
Quoi ! Dieu nous mentirait, quand sa sainte équité 
Nous promet l'immortalité ! 
   
  Mais ton amour est là, mon ange tutélaire, 
Et je ne puis douter, lorsque je dis : ma mère ! 
   
  Toute existence ici s'échange par moitié, 
Chaque âme peut trouver cette âme de son rêve ; 
Moi, quand je crie : Amour, l'écho répond : Pitié !... 
Et ce mot dans mon cœur s'enfonce comme un glaive 
Quelle bouche de femme éteindra dans mon sein 
Cette soif d'être aimé qui me brûle sans fin ? 
Vivre seul dans la vie... Oh ! ce penser me tue ! 
Vivre seul... quand mon cœur est si riche d'amour. 
Il vibre comme un glas dans mon âme abattue ; 
C'est à ne plus aimer le jour ! 
   
  Mais ton amour est là, mon ange tutélaire, 
Et je veux vivre encor, lorsque je dis : ma mère ! 
   
  Souvent, le front ridé de mes sombres ennuis, 
J'ai voulu, dans la foule, être oublieux et vivre ; 
J'ai voulu respirer, au sein des folles nuits,
   
  Ces voluptés de bal dont le prestige enivre; 
Imprudent que j'étais !... j'ai maudit leurs plaisirs ! 
Car je voyais glisser, dans leur valse en délire, 
Ces vierges que le ciel enfanta d'un sourire ; 
Je les voyais; et nulle, en passant près de moi, 
Ne disait d'un regard : à toi ! 
   
  Mais ton amour est là, mon ange tutélaire, 
Et je ne maudis plus, lorsque je dis : ma mère ! 
   
  Oh ! vous ne savez pas, vous qui vivez heureux, 
Ce qu'un long désespoir peut jeter dans la vie ! 
Vous n'avez point senti ce moxa douloureux 
Qui torture le cœur et qu'on nomme l'envie ! 
Quand un rêve d'amour vous suit au bal bruyant, 
L'espérance du moins s'y montre en souriant ; 
Mais moi, lorsque le bal a fini ses quadrilles, 
Ai-je une fiancée, entre ces jeunes filles, 
A qui je puisse dire en lui serrant la main : 
Dieu m'a fait un bien doux destin ! 
   
  Mais ton amour est là, mon ange tutélaire, 
Et puis-je être envieux, lorsque je dis : ma mère ! 
   
  Ah ! lorsque vers la tombe inclinera mon front, 
Je n'aurai pas une âme à qui léguer mon âme ; 
Arrivé seul au port où m'attend l'abandon, 
Sans sourire, sans pleurs, je quitterai la rame. 
Aucun enfant au seuil de mes jours éternels 
Ne viendra recevoir mes adieux paternels ! 
Autour de mon chevet, à l'heure d'agonie, 
Mes regards vainement chercheront une amie ! 
Et de moi, sur ce globe où je vins pour souffrir, 
Plus rien... pas même un souvenir ! 
   
  Mais ton amour est là, mon ange tutélaire, 
Et si tu me survis, tu pleureras.... ma mère ! 
   
   
  Eugène Dayot
   
   
 
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